Na fatídica manhã de sete de fevereiro de dois mil e doze, um trágico acidente aconteceu. Lucimar havia saído do metrô e caminhava para o serviço pelas mal cuidadas calçadas do Butantã quando sentiu a sola da sandália rasteirinha pisotear algo viscoso, que pareceu explodir num desengonçado “Ploft!”. A ligeira Lucimar ergueu seu pé direito e viu, ai, que tristeza!, os melequentos restos mortais do que era uma suculenta lagarta verde. “Ploft!” e feito cena de cinema, uma memória começou a tomar forma na cabeça de uma Lucimar imóvel, fazendo um 4 com o pé direito erguido com uma lagarta verde morta grudada na sola da sandália. Abobalhada na calçada, a Lucimar agora tinha seis anos, no sítio da tia na Bahia tinha só seis anos, e uma lagarta linda de estimação chamada Macarrão. Aí veio aquele fatídico dia em que seu primo Bill pediu seu pedaço de bolo de fubá e ela não deu. O vingativo Bill ameaçou esmagar a Macarrão, Lucinha (era Lucinha aos seis anos) achou que era blefe e desafiou. “Ploft!”, morreu Macarrão na sola do pé de Bill. E foi naquele dia que Lucimar tomou a decisão de nunca mais ter bicho nenhum, nem cachorro. Mas ai! “Ploft!”, quem diria? Ela mesma um dia pisou em uma linda lagarta verde.

“Que tristeza é essa, Lucimar?”, perguntou o porteiro da firma quando ela chegou. Sem levantar os olhos, ela se contentou em soltar um “essa vida judia da gente” e tratar logo de trabalhar.

É você, Macarrão?

Beto Escudeiro era o cara que até eu queria ser. Seu pai fez fortuna com uma fábrica de alfinetes e por isso ele não trabalhava e podia viver cada dia de um jeito, sem a malvada rotina a qual eu e você estamos fadados para todo o sempre. Teve um mês, não lembro se março ou abril, que ele mal voltou da Tailândia e já se meteu numa viagem no perrengue de um ônibus pela América do Sul (sim, o cara tinha grana, mas gostava de ~aventuras~). Além disso, o Beto não era mais um daqueles babacas e mimados. No auge dos seus vinte e poucos anos, ele devorava livros e era um profundo conhecedor de música. O Beto tinha uma coisa que a gente não tem, amigo: tempo. Tempo pra pensar, tempo pra escrever, tempo pra pra poder procrastinar sem a menor possibilidade do peso na consciência.O Beto também tinha outra coisa que entre nós, meros mortais, tá cada vez mais escassa: dinheiro. Dinheiro pra não precisar escolher entre beber em um boteco ou comer em um lugar legal, dinheiro pra fazer o que desse na telha.

Se tinha um cara legal pra sentar e tomar umas, era o Beto. Tudo bem que eu sou um falido e só dele pagar a conta já era demais, mas ele também era gente fina. Sabe? Aqueles caras que tem uma história melhor que a outra e que escutam você contar as suas também, por mais que a sua vida pareça tão sem graça perto da dele. A turma toda chorou de rir o dia que ele contou de um porre homérico com duas irmãs siamesas em Hong Kong, sério! Diz ele que elas eram unidas apenas pelo quadril então não era tão estranho. Tem também a clássica, o dia que um brasileiro barbudo conseguiu invadir uma festa em Hollywood e dar um peteleco na orelha do cara que fez o Frodo e gritar VIRA HOMEM RAPAZ, o que é o sonho de todos nós. Dizem que nessa noite histórica ele pegou a Megan Fox, mas daí eu não posso confirmar.

Tava tudo muito bom, tudo muito bem, mas o Beto começou a ficar estranho. Imagine você que o danado tava reclamando da vida! Logo o Beto! Reclamar do quê? Lamentava a vida desregrada. Não ter hora pra acordar, não ter obrigações. Chegou ao cúmulo de dizer que não se sentia útil na sociedade. Cabisbaixo, queria mudar pro nosso lado, o lado da proletariado. A massa falida. Nós. Aí teve esse dia memorável. Chegou no bar com uma pastinha embaixo do braço, anunciando que tinha arrumado um emprego. No duro, emprego de assistente contábil numa empresa de raios X industriais. De segunda a sexta, das oito às cinco. Julgamos ser uma moda passageira e até acreditamos nisso durante um mês, com o Beto passando radiante apenas pra cumprimentar a gente na porta desse mesmo boteco que estou agora, voltando suado do trabalho com a pastinha embaixo do braço.

De repente, não mais que de repente (Vinícius vai me perdoar por essa citação pagã), os expedientes do Beto começaram a durar mais, ele não parava para dar oi, mal acenava com a cabeça. Um outro companheiro de copo, encontrando-o na rua, pediu um livro emprestado, mas o Beto, com olheiras e um olhar de peixe morto, disse que não tinha mais livros. Logo o Beto, um cara tão diferente da gente, imagina! Aos poucos, nós deixamos de vê-lo e, depois de um tempo, foi como se ele não fizesse mais falta. O Beto virou meio que uma lenda, no cúmulo de algumas pessoas até duvidarem que ele existiu mesmo e, mesmo agora, que eu nem sei quanto tempo faz isso tudo, nunca mais tivemos notícia dele.

Isso até hoje, que um passarinho verde veio me contar o que aconteceu. O Beto, na ânsia de ser gente como a gente, virou funcionário do mês, do ano até. Não queria mais sair do escritório. Dormia lá, não tirava a combinação calça+camisa social+gravata de firma. Até falaram pra ele que sua alcunha muito combinava com o ambiente do escritório. Ai, ai Beto. Até que um dia, não se sabe se por obra dos sinistros raios-x, ele foi fagocitado pela sua baia. Se você, meu caro, não sabe o que é ser fagocitado, darei outro exemplo. Aconteceu com ele o que aconteceu com a tripulação do Black Pearl, sabe? O navio macabro do Piratas do Caribe? Só que com ele foi pior. O Beto deixou de viver.

Saiu da vida para virar uma cadeira de escritório. Logo o Beto!

Eu era dessas que não conseguia entender como é que se assiste a um show sentada. Mas em dois mil e alguma coisa, o SESC trouxe ao Brasil um certo artista de quem sou muitíssimo fã – Yann Tiersen. E lá antes dos meus vinte e poucos anos, eu aprendi que é possível assistir a um show incrível sentada, sim, e sem gastar fortunas. (Veja exemplos aqui, aqui, aqui, numa lista eterna que pode levar um cidadão de bem à falência…).

Foi então que eu descobri que o mesmo SESC iria trazer à minha cidade natal um certo José Paes de Lira, o Lirinha em carreira solo, lançando seu último trabalho, Lira. Eu, que  numa série de desencontros, havia perdido todas as chances de assistir o Cordel do Fogo Encantado, antigo projeto de Lirinha, enquanto este ainda estava na ativa, tinha ali uma chance de degustar um pouco da poesia que o pernambucano certamente mantivera consigo. E que chance!

A produção é das boas. Há beleza no simples e no sutil, quero dizer. Ninguém é erguido por bailarinos, não tem guitarrista surgindo no palco de tirolesa, não tem porco voador. Toda a intensidade e psicodelia que o palco precisa ter para receber aqueles músicos fica por conta de muito gelo seco e uma iluminação quase sempre em tons de amarelo, laranja e vermelho. O responsável é Jathyles Miranda, que também pensava a luz do Cordel. Surgem então duas cabeças em chapéus, duas carecas e uma cabeleira encaracolada. São Neilton (guitarras), Ângelo Medrado (bateria), Astronauta Pinguim (teclado), Hugo Carranca (percussão) e Igor Medeiros (sintetizador), não necessariamente nessa ordem. O som começa. A batida é forte, marcada. Não poderia deixar de ser. Teclado e sintetizador criam a brisa etérea e experimental, recheada pelas notas distorcidas da guitarra. É um som de pele mais que só de ouvido. Por fim, entra em cena um Lirinha concentrado, na cabeça a memória fiel de incontáveis versos. Ele pisa como que sem pisar e se mexe como se não pesasse muito – aquele tipo de dança que lembra um pouco Ian Curtis e Renato Russo.

Aos poucos, os fãs fieis vão se deslocando para as laterais do palco, onde podem ficar em pé e cantar os versos sem ficar na frente de ninguém. O resto da plateia, sentada, parecia meio hipnotizada. Eu mesma, que nunca tinha ouvido o disco, via então minha atenção toda capturada. E até o Caio, notadamente um peixe fora d’água, teve a cabeça aberta o suficiente pra comparecer e alma o suficiente pra também se apaixonar. Essa era justamente a anti-intenção de Lirinha, que disponibilizou totalmente free o download do disco na internet. Ele queria disseminar a música, fazer com que as pessoas tivessem contato com ela antes do show. Ainda assim, eu de certa forma gostei de conhecer só ao vivo. Na verdade, uma das coisas que eu mais gosto em shows é ouvir uma música completamente desconhecida.

Voltando ao assunto, o som é estranho e cru pra caramba — mas a graça está justamente aí. É total diferente de Cordel, e mesmo as três músicas que a banda tocou, pra alegria da galera (Morte e vida Stanley, A matadeira e Os oim do meu amor, que eu me lembre), tinham uma pegada bastante diferente das melodias originais. Com participações especialíssimas de gente como Jorge Du Peixe (Nação Zumbi), Bactéria (Mundo Livre S.A.) e até João, o filho de 9 anos de idade de Lirinha que compôs e canta a ternurinha “My Life“, Lira mostra mais uma maravilhosa faceta da música pernambucana e se coloca como um disco que merece ser ouvido muitas vezes, com muito carinho.

A turnê é especialmente dedicada a Lula Cortês, músico que faleceu após a gravação do álbum. Esse senhor com nome de ex-presidente é inventor de um instrumento maravilhosamente psicodélico chamado tricórdio, conhecido no disco “Paêbiru“, de Zé Ramalho — e ouvido pela última vez na faixa “Adebayor“.

Diversão tem, sim senhor. Mas preciso admitir também que foram poucas as vezes em que aprendi tanto com um show. Pra terminar esse post já enorme, deixo aqui uma última   (das muitas!) histórias de Lirinha, contada por ele quase assim no show, sobre a bonita “Memória”:

- Essa música eu escrevi pra uma menina. Ela dizia que nunca se lembrava de nada, trinta segundos depois de acontecer uma coisa, ela não se lembrava.

- Mas numa entrevista, um jornalista disse assim: “Você não escreveu essa música sobre a abertura dos arquivos políticos?”

- E eu disse: “É.”

Em tempo: o ingresso pra assistir essa belezura toda me custou R$ 3. No fim do espetáculo, o Caio fez questão de pagar R$ 20 no CD. Cultura dá gosto apoiar…

Desde Tropa de Elite 2, um filme brasileiro não me impressionava tanto. Aliás, nem mesmo os últimos seis meses do que estava em cartaz me chamava tanto a atenção quanto 2 Coelhos. Talvez o Tintim (leia As Aventuras de Tintim! Por que ir ao cinema assistir?) e outro que estreia hoje, Milennium – Os homens que não amavam as mulheres (leia Um mistério, um jornalista ferrado e uma hacker problemática). Ah, tem também o ótimo Sherlock Holmes, Jogo das Sombras. 

Aliás, o filme tem algumas semelhanças com o Jogo das Sombras. O Guy Ritchie, diretor dos dois últimos filmes do detetive usa uma câmera chamada Phantom que captura 1000 quadros por segundo e gera imagens em super câmera lenta. Além disso, Ritchie normalmente traz um ritmo frenético e às vezes difícil de acompanhar na ação de seus filmes.

O Afonso Poyart trouxe algo parecido no 2 Coelhos. Essa é a sua estreia no cinema aberto. Antes disso, ele fez comerciais e curta metragens. A narrativa não é linear, ele vai e volta diversas vezes. O filme é como uma grande equação, ele vai desenhando várias incógnitas mas na última cena o arco se completa de forma brilhante.

Não se deixe enganar pelas cenas de videogame e de animação que aparecem no trailer. Eu torci o nariz quando as vi mas elas complementam a narrativa e não são recursos jogados no meio pra gente débil dizer “ó, que boooonito, filme brasileiro tá com efeito especial!”. Não, aliás, a grande carga de efeitos especiais – inclusive esse da cabeça se quadriculando – não são adereços, mas contribuem para a narrativa.

Em três ou quatro pontos do filme uma cena vai te fazer soltar um “nossa” ou “ô loco” com um ponto de exclamação gigantesco. Não se reprima, provavelmente a sala inteira fará a mesma coisa. Pelo menos, no dia em que eu e Mariana fomos assistir ao filme, a galera fez. Sem contar algumas grandes sacadas de humor que dão um bom respiro à ação desenfreada.

O mais irônico é que esse é um filme de ação, mas da mesma maneira que o protagonista Edgar (Fernando Alves Pinto) é meio bonachão, calmo na forma de falar e devagar, o filme em si traz uma crítica sobre o sistema político brasileiro da mesma maneira devagar, bonachona e divertida.

Algo também diferente é como o diretor capturou São Paulo. Nunca tinha a visto retratada dessa forma, bastante interessante. Esse é mais um exemplar de que talvez estejamos presenciando o renascimento do cinema brasileiro. Enfim, vá e assista 2 Coelhos.

Daí, grata surpresa, não só essas 68 músicas estão me tratando com muito carinho e amor como me deram a idéia pro post de hoje: covers incríveis que eu gostaria de compartilhar com você, se é que você teve paciência de ler esse textinho mequetrefe até agora.

Não é bem disso que eu tô falando...

Antes de ouvir a lista, vale dizer que é difícil pra caramba falar de covers. Todo mundo tem seus favoritos nas mais variadas vertentes da música. Essa aqui tem as que funcionam pra mim como um cafuné e um carinho na ponta da orelha. Muito Beatles e Bob Dylan, pra combinar com esse dia cinza.

Yardbirds – Most likely you go your way (and I’ll go mine)

Aqui o negócio fica sério. O Yardbirds era uma banda de ingleses que tocava blues, que chegou a contar com ninguém mais ninguém menos que Eric Clapton, Jeff Beck e depois Jimmy Page antes do Led Zeppelin. Aqui, eles regravam uma das minhas músicas favoritas do Bob Dylan numa versão muito diferente da original. Pega essa letra:

Pearl Jam – I’ve Got a Feeling 

Eddie Vedder, mais conhecido como lindo, aqui bem novinho e mandando ver no Beatles:

Prince Buster – All My Loving

O velhinho mais style e um dos mais importantes do reggae regrava esse hit dos Beatles. John e Paul, amo vocês, mas eu gosto mais dessa versão do que da original, desculpa.

Red Hot Chili Peppers – I Get Around

O clássico dos Beach Boys com a cara do RHCP. Lindo!

Foo Fighters + Kris Kristofferson – Sunday Morning Coming Down

Não se compara com a versão original do Johnny Cash, mas vale a lembrança.

Maroon 5 – Closer

Uma das músicas mais sexys do mundo + Adam Levine falando que quer te sentir por dentro. Sem mais.

Beatles – I shall be released

Pra terminar, essa gravação bem porquinha do fab four homenageando Bob Dylan em outra letra animal.

E você? Quais covers tocam seu coração?

Como não começar esse post com a abertura do desenho animado que – assim como muitos outros – coloriu a minha infância? A rotina era deitar na cama dos meus pais junto com o meu irmão Cleber e assistir: Castelo Rá-Tim-Bum, O mundo de Beakman, Doug e as Aventuras de Tintim!

Essa história em quadrinhos foi criada por Georges Prosper Remi, mais conhecido como Hergé (1907 – 1983), em 1929.
Tintim é um jornalista – olha que legal – e é praticamente o precursor do Indiana Jones, Lara Croft ou qualquer outro aventureiro de que se tem notícia.

Eis que fuçando a biblioteca aqui do bairro, quando eu tinha uns 11 anos de idade, percebi ali, em uma prateleira no canto, as revistinhas em quadrinhos. Logo eu, que achava que o Tintim era só o desenho (!).

Olha, eu queria agradecer do fundo do meu coração à pessoa que doou aquela coleção à biblioteca. Devorei, li e reli as histórias…

As revistas foram traduzidas para mais de 50 línguas e mais de 200 milhões de cópias foram vendidas. É ou não é f*dão?

Aqui estão, em .pdf  e em inglês, as duas edições que deram origem ao primeiro longa-metragem da trilogia que vai sair da parceria Spielberg/Jackson.

- 11_Tintin_and_the_Secret_of_the_Unicorn

- 12_Tintin_and_the_Red_Rackhams_Treasure

Cada aventura é mais gostosa que a outra, cada uma em um país mais longínquo que o outro e todas envoltas em mistério, história, política e economia. Até tráfico de drogas entra na pauta. Uma história do repórter mais deliciosa que a outra.

No início dos anos 1980, Hergé convidou Steven Spielberg para uma conversa e disse que só ele poderia levar as histórias do jornalista. Trinta anos depois, o cara fez, em parceria com o diretor da saga Senhor dos Anéis e de O Hobbit, Peter Jackson.

Assisti ao filme na sexta-feira passada. Valeu muito a pena. Em alguns momentos, quem conhece as histórias percebe algumas discordâncias, torce o nariz. Eu torci pra coisas pequenas e adaptações no roteiro… Mas é como qualquer filme que adapta um livro ou uma HQ: quem é fã de algum personagem, tem que entender que a mídia é outra, o formato é outro; adaptações são necessárias. Às vezes, os diretores perdem a mão e assassinam características ou episódios cruciais para a definição da personagem. Acontece.

Ainda assim, se Hergé é precursor, Spielberg é mestre na arte de contar histórias de aventura. Não teve como não me render à qualidade do filme.

Queria escrever mais sobre o Tintim… mas cada edição da revista daria um post.

Demoraria muito pra descrever os alegres, atrapalhados e carismáticos personagens Milu, Capitão Hadock, Dupond e Dupont, Professor Girassol, Madame Kastafiore…

Pra terminar o post, deixo um making of do filme. E um pouco antes – por que não? – um episódio (em que Tintim conhece o beberrão, praguejador e engraçado Capitão Hadock) pra você sentir a atmosfera e ir ao cinema – VALE A PENA!

Essa sensação de estar empacado, bem descrita pela Mariana, é um dos típicos dramas da vida adulta. E, para te lembrar que o mundo pode ser um lugar bem mais divertido e inspirador (divertido e inspirador mesmo, não uma imagem compartilhada pelo facebook), eu trouxe aqui um adolescente criado há 61 anos. Com vocês, senhoras e senhores bem acomodados em suas cadeiras de escritório, Holden Caulfield.

Esse moleque é o que os seus pais chamariam de vagabundo. Não é a Natasha, mas com 17 anos saiu do internato às onze da manhã do dia errado com uma notícia pra dar pros pais: tinha repetido de ano. De novo. Caulden, com o cu na mão, resolve não voltar pra casa. Até pensar direito no que fazer, ele vagabundeia um fim de semana inteiro por Nova York, e são essas 48 horas misturadas à história da vida de Holden que fazem de O Apanhador no Campo de Centeio um livro que você deve ler. Mesmo.

J.D. Salinger escreveu o livro, como eu já disse aí em cima, em 1951, nos Estados Unidos. Na época, jovens e nada eram a mesma coisa. Tipos, você existe, mas antes do rock, do sexo livre e da internet pra você replicar o senso comum por aí, ser adolescente era estudar, tomar uns porres e fumar escondido. Tudo o que você fez também, mas sem uma coisa fundamental: um produto cultural pra se identificar. Daí vem esse cara e escreve um livro que finalmente faz um moleque que fugia de grandes clássicos da literatura pensar: UAU, QUE LIVRO CHOCANTE. (livre-tradução de gírias da época, não me culpem). Esse é o grande trunfo do J.D.: ter representado uma geração inteira.

Holden Caulfield é muito mais que um vagabundo que passa por altas aventuras e confusões. Ele se sente realmente incomodado pela vaidade e falsidade alheia, é muito sensível (apesar de querer parecer durão) e tem a sua irmã de 10 anos um exemplo de uma pureza que ele acredita inexistente nos adultos. O sonho dele, apesar de ser contraditório em determinados momentos, é morar no meio do mato, longe das pessoas safadas. Só eu que lembrei de alguma coisa? Apesar de parecer muita reflexão, o livro é ~leve~, já que o cara tem só 17 anos poxa vida e também quer peitos, bebidas e cigarros. E é aí que tá a mágica, J.D. consegue juntar três coisas: um jeito gostosíssimo e acelerado de escrever, fácil até pra quem nunca leu na vida, questionamentos típicos de quem tá na aborrescência e reflexões sobre o quão filhos-da-puta todos somos.

Mark Chapman, o cara que matou John Lennon, diz ter se inspirado nessa obra pra cometer o crime. Além disso, existem muitas e muitas de outras referências ao livro na música, cinema etc.

Eu espero de verdade que você não queira sair por aí matando as pessoas quando terminar de ler o livro. Mas tomara que a inquietação seja tão grande que o Holden Caulfield que vive em você saia pra tomar um ar aqui fora, nem que seja só por um fim de semana.

Nope. O que existe entre a hora do almoço e a chegada em casa – o que inclui pouco mais de uma hora no transporte público novamente – quer dizer, o que quer que seja isso, vai me quebrar. Uma dor de cabeça, uma sedutora vontade de colocar os pés para cima. Chego em casa, quase doze horas depois de ter saído, e vejo meus planos feitos durante o almoço escorrerem pelo ralo junto com a água do banho. Lembro, então, de um provérbio inglês que um amigo ensinou:

Thinkers don’t work and workers don’t think
(Pensadores não trabalham e trabalhadores não pensam)

É meio de partir o coração, deprimir e irritar, né? Antes que a patrulha dos defensores do bom gosto, bom costume, boa cha-ti-ce me venha com um “COOOOMO assim você tá falando que a classe trabalhadora é burra” ou “COOOOMO assim você tá falando que os pensadores são vagabundos”, já adianto:

Você. Não. Entendeu.

Essa interpretação é muito rasinha. O assunto não é inteligência ou vontade de trabalhar atrelados à condição social. Não. O ponto que esse ditado realmente cutuca na minha cabeça é: aonde queremos chegar? Desconsiderando completamente o 1% da população que não precisa trabalhar e tampouco faz questão de pensar, trabalhar é preciso. Nossa existência material depende do trabalho e do pão que ele compra. Mas será que as rotinas não se mostram tão opressivas que chegam, de fato, a limitar nossa capacidade de pensar? Não que as situações cotidianas não exercitem o cérebro; temos diariamente situações e problemas a serem resolvidos e, para isso, pensamos. Mas estou escrevendo aqui sobre um outro pensar; sobre deixar os pensamentos livres, soltos no ar. Isso me parece tão vital quanto o trabalho – mas para nossa existência espiritual.

A importância de não fazer merda alguma

Essa canção do Oasis tem sido uma espécie de válvula de escape há já alguns anos para mim. Quer dizer, sem uma mente alegremente produtiva no ócio, nossos corpos vão, aos poucos, se tornando ociosos na hora de produzir. É como ser enterrado vivo todos os dias e resgatado no último suspiro, pouco antes de… dormir. Eu acho, sim, esses segundos passados na rede (deitados no chão, na cama, debaixo da árvore…) maravilhosamente criativos e cheios de vida. Mas chegamos aos dias em que é preciso arrumar um espaço na agenda para ficar de pernas para o ar.

Como, afinal, resolver esse enigma? Qual a medida certa entre trabalho e ócio? Eu ainda não encontrei a resposta. Estou tentando arrumar um tempo, sabe? Pra escrever no blog e pensar a respeito…

I’ll be fine

If you give me a minute

A man’s got a limit

I can’t get a life if my heart’s not in it

.

Lembra da minha resenha sobre Tieta do Agreste, do velhinho gordo e baiano mais legal do mundo? O Jorge Amado? Clica aqui pra ler. É que ainda faltam 100 páginas pra eu terminar esse gostoso folhetim de 640 páginas. Eu comecei a ler essa belezinha em Araguaína, no Tocantins, no dia 15 de fucking novembro (!!!).

Ok, um monte de coisas aconteceram de lá para cá.

Mas quem nunca deu uma puuuuuuuta empacada em um livro? Pior, ainda mais quando é um livro pelo qual você se apaixonou? Pelo menos uma vez no ano eu fico algumas – várias – semanas sem ler. Daí eu desenfreio e fico devorando tudo.

Pra mim, o barato de ler é que eu mando tudo à puta que o pariu e me fecho do mundo. Detesto ler por obrigação – digam-se os textos da faculdade/livrinhos cultos só pra parecer inteligente. Enchi uma gaveta inteira de xerox de um milhão de textos dos meus professores e foi tudo para o saco, literalmente.

Uma colega no trabalho comentou que a psicóloga dela levantou a seguinte ideia: se você está gostando muito de um livro, talvez vá demorar para terminá-lo justamente por um receio inconsciente de que ele vá acabar. Acho que eu passo por isso. Mas dessa madrugada não escapa. Essas 100 páginas vão acabar já!

Agora, olha só que belezinha entre os livros que eu comprei nos últimos seis meses do ano passado, tudo que eu tô aqui pra ler…

- O Livro do Boni
- O último dos moicanos
- A trilogia do Stieg Larsson
- O fantasma da ópera
- Tem três ali da Anne Rice
- Os contos dos irmãos Grimm
- Queen
- O fantasma da ópera
- O Corcunda de Notre Dame
- Crime e Castigo
- A República
- Do espírito das leis

E eu vou te contar, jornalismo é um tanto quanto filho da puta. Isso porque os últimos três livros estavam no curso e, dos 5% de gente da minha faculdade que se incomodou em os ler, de um dia para o outro viraram os senhores sabedores da política e ficaram acima do bem e do mal (sim, Nietzsche) . Mas, na hora de participar de uma assembleia pra saber das falcatruas do pessoal do DCE, ninguém mexeu uma palha; o caminho do boteco, das baladas e dos carros com o volume do som no talo da mãe joana eram bem mais interessantes.

Conheço pouquíssimas pessoas que escapam desse conceito que se formou na minha cabeça. Mas eu espero até a página 50 pra catalogar as pessoas – ou tento.

De qualquer maneira, esse post tá aqui só pra dizer, meu amigo leitor, que você tem que tentar ler até a página 50. Comece um livro, tente se envolver, depois vá lendo – mas leia pra você, não pra provar nada pra ninguém. Se você quiser ler Paulo Coelho, leia! Não fique todo cheio de dedos porque alguém te disse que é ruim ou vai te olhar torto por fazê-lo. Se quiser ler Crepúsculo também, que leia se for da sua vontade. Eu não gosto da obra, mas li até a página 50 pra dizer que não gosto e li três livros da Anne Rice já pra poder falar: quer ler livro de vampiro legal? Leia Anne Rice.

Na minha opinião – antes de mais nada – é que esse blog serve para dividirmos o que estamos lendo, assistindo, ouvindo pela básica necessidade humana de compartilhar. Mas nós três não somos especialistas em porra nenhuma (antes que você venha nos encher o saco). É quase um catálogo. Então aproveite bem, leia, seja feliz e compartilhe o que você está lendo, mas por favor, cuidado com o pedantismo.

E quer saber? Que se foda o Dostoiévski. Eu só vou lê-lo quando completar 40 anos. Acho que até lá – talvez – eu tenha maturidade suficiente pra entender um texto dele. Ou do Machado de Assis. Por enquanto, prefiro ler Jorge Amado escrevendo sobre um belo “pé de buceteiro”, obrigado.

Contando uma história real, a trama gira em torno do produtor Leonard Chess, dono da gravadora Chess Records. O cara era branco e gravou muitos músicos negros em Chicago, no auge da segregação racial. Pra você ter uma idéia de como a coisa era feia, existia uma parada de sucesso de música branca e outra de música negra. Len, interpretado pelo lindo do Adrien Brody, tinha um irmão como sócio (que não aparece no filme) e tratava seus artistas de forma paternalista, dando como presente Cadillacs e distribuindo de forma nem sempre clara o dinheiro da venda dos discos. Isso abre caminho pra uma das discussões mais interessantes do filme, que é o racismo na música. Aliás, nem chega a ser uma discussão, já que o filme se esforça em passar uma mensagem clara: o rock só existe por causa dos negros, que não têm seus méritos devidamente reconhecidos (ou não tanto quanto os artistas brancos).

Além disso, o filme é uma ótima oportunidade de conhecer, ou redescobrir, esses artistas que cantavam e tocavam, há mais de 60 anos, com uma coragem e ousadia nata, de um jeito que não se vê mais por aí não. Tudo começa com Muddy Waters, que acompanha Leonard e os artistas durante um bom tempo e é o primeiro grande sucesso da Chess Records, lá em 1950. Eu não tenho cacife pra dizer se o cara foi o pai do blues e do rock, mas se liga nisso aqui:

Adivinha de onde o Mick Jagger tirou o nome? (E que sex appeal tem essa música hein?)

Falando em blues, outro cara que aparece no filme é um dos melhores intérpretes desse gênero e também artista da Chess. Howlin Wolf, dono de uma voz rouca e de uma richa com Muddy Waters, que explica direitinho o que é o blues aqui:

Olha esse sotaque, esse jeito de falar…

Aliás, esse vídeo me lembrou outra coisa. Gaitas. Ah, gaitas… Se você, assim como eu, é um fã de gaitas, vai gostar de conhecer Little Walter. O personagem é um dos que mais aparece no filme, culpa do seu vício em álcool + heroína. Walter era o protegido de Muddy, que brigou para que ele conseguisse gravar seu primeiro disco:

Mas a pepita de ouro mesmo do Len foi Chuck Berry. Ele, dizem, foi o primeiro cara a juntar negros e brancos no mesmo show, todo mundo requebrando (toma essa, Elvis). No filme ele é interpretado pelo Mos Def (o que é bem legal), que rende alguns dos momentos mais engraçados da história. Também é legal de reparar o quanto Chuck teve uma influência (pra ser eufemista) em muitas das bandas mais conhecidas como pioneiras hoje.

Como um dos 3 artistas que mais aparecem na película (ao lado de Muddy Waters e Little Walter), temos Etta James. Parece que o Len era bem apaixonado por ela, mas não sei se essa história confere fora das telas. Quem interpreta é a Beyonce, que também é produtora executiva da parada toda. Olha, eu gostei da atuação dela, tanto a postura quanto os trejeitos na fala. Falando um pouco da vida real, Etta é uma das minhas cantoras favoritas de R&B e quase quase morreu por conta do vício em heroína, mas ta aí  vivona e vivendo. Essa daí sabe curtir uma fossa:

Sequem as lágrimas, tá quase terminando!

Pra finalizar, o cara por trás das letras. Willie Dixon. Essa fera foi uma figura importante para que tudo isso rolasse. Vendendo seu peixe para Leonard, ele teve espaço pra compor, além de My Babe, que já falamos aí em cima, os maiores sucessos dessa fase. É o caso Hoochie Coochie Man, uma das músicas mais conhecidas de Muddy Waters  e I Just Want to Make Love You, uma música regravadíííssima. Nessa versão, por exemplo, com Paul Rodgers e Jeff Beck, tá bom procê?

Mesmo que não siga fielmente os fatos, não dá pra tirar o mérito de Cadillac Records, um filme que ajuda a entender como o rock chegou onde chegou, qual o papel de um produtor (e se ele faz esse papel corretamente) e… sei lá, tô me perdendo tanto nesses sons que esqueci o que eu ia falar…